Þessi skítur læðist að þér, veistu? Litlu slæmu venjurnar; þægindavenjur. Streitaát. Að taka byrði af sjálfsfróun á kvöldin. Það versnar í þrepum og brátt ertu froskurinn í sjóðandi vatninu; hundurinn í brennandi húsinu.
Þetta er fínt, segirðu.
Ég þjáðist af alvarlegum ristruflunum vegna þess sem ég hélt að væri skaðlaus klámfíkn. Fjandans alvarlega upp á kynlíf mitt og samband mitt. Ég hafði líka lagt á mig tonn af þyngd og hafði tekið upp mörg önnur piss léleg venja á miðjum aldri. Það gerði mig að fingrabendi (er ekki ég í liði en það er alltaf ME að kenna); bitur latur asnalegur að hikast undan félagslegum samskiptum meðan ég klappa mér á bakið fyrir að vera EINSTAKLUR SEM SÆGIR ENGINNI þó að lífið væri nokkurn veginn saga um að hellast við, fara undir, gefast upp.
Ég vildi að ég gæti sagt þér að ég dró sverðið úr steininum eða hafði töfrandi skilning á tómri götu í miðbænum í miðri þrumuveðri. Þetta gerðist meira svona: 1. mars, ég var að opna huliðsglugga til að grafa í nokkrar slöngur. Ég stoppaði. Sagði upphátt; "Hvað í andskotanum er þetta skítkast." Lokaði því. Fór og horfði á Star Trek Deep Space Nine á einhverri netrás. Man ekki eftir þættinum eða auglýsingunum, mundi bara að ég var í einhverri þoku þar sem ég sat þarna í sófanum. Að hugsa um allar þessar litlu slæmu venjur og fokkup og hvernig þær höfðu safnast upp.
Byrjaði á bindindi næsta dag, þó ég lenti ekki í nafni fyrir það fyrr en seinna.
Í dag er dagur 89. Núna er 89 dagar til fjandans nærri mínútu, og í stað þess að opna huliðsglugga í huliðsstoð er ég að skrifa þetta.
Eru hlutirnir betri? Já. Nokkrum vikum seinna komst ég í ræktina. (FÆRÐU RÍSIN TIL LÍKAMINN, segja þeir) Staðbundinn, við húsið, sem ég hafði verið meðlimur á árum áður. Fínt, lítið. Ég heyrði ekki þessa rödd segja mér ‘hey feitur fokk, hvað í fjandanum ertu jafnvel að reyna, farðu í Chik Fil A’. Allt í lagi, ég gerði það, en ég lagði þessa rödd að jöfnu við vælandi leitt sveittan fýlupoll sem þurfti að planta niður fyrir framan tölvu á hverju kvöldi til að fá jollies hans. Ég hló að honum og vann mig sár.
Mataræði batnaði, ég varð stöðugur. Vinnan bætti sig, fólk hegðar sér öðruvísi þegar þú færð smá glans að innan, ás upp í erminni. Orka batnaði. Svefninn varð miklu betri. Og ég get ekki verið hundrað prósent viss, en ég held að ég hafi komið sambandi mínu aftur á réttan kjöl. Að taka þennan virkilega hægt. Ég hef verið úti, ég hef verið minna reiður. Og ég verð betri með hverjum deginum. Afturkalla skaðann.
Ég mun nú segja að ég hafi verið alveg flatline. Engin hvatning af neinu tagi. Næstum hugsað á einum tímapunkti að ég ætti að prófa fundi, bara til að ganga úr skugga um að allt væri líffræðilega í lagi. Ég gerði það ekki. Þegar aðeins draugur hrifningarinnar kemur upp, hugsa ég um þennan miður skítapoka; þá man ég að krakkinn þarf hjálp. Þetta fyrsta skref var erfitt og hann varð að gera það einn.
Ég óska ykkur velgengni. Jafnvel ef þér mistekst hundrað sinnum (mér mistókst, með talningu, um það bil þúsund sinnum, að reyna að „byrja upp á nýtt“ og ég held að það sé íhaldssamt mat). Ég held að þú klæðist í gróp við hverja tilraun, og svo einn daginn, þá detturðu beint í fokkinginn og byrjar að mala.
Til að fá gott.
Ég er 40 ára. Ég hef tekið eftir því að „morgunviðurinn“ er kominn aftur, svo ég tel það sem ferlið að laga sig upp.
LINK - 89 dagar í dag-skýrsla-hálf Monk mode (tldr / nsfw)
By Fitzsimmens
;
